Dieciocho de julio de 1957.
Mis padres, mis hermanos, y un servidor esperando al treinta de agosto. Son las Fiestas de Santa Lucía. La foto es obra de García (no puedo asegurarlo porque no tengo en mis manos la de
papel para comprobar el sello). Han pasado sesenta y seis julios desde aquella
jornada festiva; de todos ellos podría contar muchas cosas, pero cuando el
humor sea propicio. Ahora que veo a España en la desembocadura ―donde se la
tragará el mar con sus grandes tragaderas, si nadie pone remedio―, lo que mi
antojo demanda es comentar el presente julio, tan plagado de malos augurios.
Aunque afortunadamente se agosta.
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